Adios Chulo

Ce sera donc, Adios Chulo, le titre de ce blog.




Il m'est venu ainsi, et je ressens le besoin non de m'en justifier, car je refuse l'idée même d'avoir à me justifier, mais de comprendre. A la retraite, on a aussi le temps de s’appesantir sur d'inutiles considérations.



Depuis quelques années, l'ami Olivier me disait d’ouvrir un blog, certainement, trop confiant en mes capacités créatrices l'ami poète.



Je déposais quelques textes ou commentaires dans des blogs amis, Marc, Xavier, Ludo parfois même en Espagne. Alors, maintenant, ceux qui voudront bien entrer en dialogue pourront le faire, à visage et identité découverte. De toute façon je ne suis en rien significatif dans le monde taurin et l’email de relai qui est donné ici, permettra d’éviter trop de « spam » sur le mien.



Maintenant, j'ai envie de m'adresser à ce Chulo, tout en redoutant des symptômes d'une schizophrénie tardive et fulminante, alors que jusqu'alors je m’accommodais bien de gentilles névroses de monsieur tout le monde, que souvent par abus de langage, on affuble du qualificatif de paranoïaques.



Reste tout de même la crainte de ce voisinage redoutable avec quelques plumes.



Olivier bien sûr, celui qui récemment m'a dit, qu'il n'écrivait plus sur la corrida, « c'est mon coté Curro », avait t'il ajouté et dès le lendemain rouvrait un blog. Chulo, je pense que tu as la même nostalgie que lui de l'avant, je veux dire l'avant corrida, ce qui tendrait à prouver que pour certains, la corrida serait surtout un acte d'amour, comme l'art. Je l'imagine assez bien, l'Olivier, en loup solitaire, souriant à l'ange de Lorca, yeux, papilles et narines en l'air. Je dois avouer que lors des pèlerinages à las Ventas, j'étais plus Chinchon collectif que café et verre d'eau glacée solitaire. Il a aiguisé sa plume de lumière, de soie et d'or à la pierre râpeuse de la vie et du travail solitaire d'écriture, découvrant parfois des fissures ensevelies qui ont le rude éclat de l'épée derrière la muleta. Ce sont ces possibles aspérités que j'aime chez lui, dans leur enveloppe de détachement élégant et tolérant, d'or doux cuivré de Tolède, et sa façon de voir la littérature ou l'art partout, comme une dignité inaliénable de l'homme, peut être la dernière ou plutôt la seule liberté maintenant. Je pense qu'il a raison.



Ludo et ses mots braseros, poète aussi, enseignant, de ceux que j'aime, moi fils d 'instituteur », à l'ancienne, dira t'on, s'agissant de mon père, sans que cela soit le moins du monde péjoratif. Attentif, excessif, génial, mystérieux et transparent. Allez savoir comme le « hondo » du « cante » le consume. Chulo, sans avoir cette expérience, tu sais que parfois, pour moi, le silence parle mieux que les mots , lorsqu'ils ne sont pas de feu ou d'air, et consume la médiocrité dans un brasier tiède. Et puis peut être me pardonnera t 'il, Ludo, alors qu'il le sait, je suis ignare en flamenco, je me dis que mon grand Jacques Brel, est le plus flamenco de tous les nôtres, dans les mots, lorsqu'il s'est arrêté pensant avoir tout dit, ou plutôt, ne se renouvelant plus. C'est que fabriquer du noir, du son et du souvenir de soi, dans les mots, de ce noir qui se suppose au début ou se pressent, puis, vous noie, vous dévore, dans une mer d'encre, et vous donne envie de la lumière d'un cri suivi d'un silence ou d'une respiration d'un coup nécessaire n'est ni simple ni difficile. C'est simplement impossible sans ce morpion de duende. Nous sommes loin de ces étreintes furtives et effusives de ce flamenco inutile de pacotille comme une faena de Ponce qui fait se trémousser nos dames dacquoises chères à Xavier, de la Pena du même nom. Qu'il se rassure, en des temps lointains, et ce ne peut être d'elles dont il s'agit, j'en ai connu certaines qui revenaient de séjours de 2 jours chez « leur » coiffeur de Paris avec l’accent délicieusement et élégamment pointu. On a le « hondo » qu'on mérite, Federico en est peut être bien mort, tu sais, « le tire dos balas por el culo, por ser maricon ».





Le Sud Est Taurin, je le connais mal. Ma vie professionnelle m'a souvent conduit en ces lieux pourtant. Je l'assimile à tort à Nîmes, pour le taurin de là bas, que je connais peu. J'avais déjà croisé la route singulière de Marc, et son livre à compte d'auteur. Depuis je pollue un peu son blog. Mais bon, c'est ainsi. Écriture généreuse souvent, un peu rebelle et inventive. Toujours intéressante. De lui je ne connais que sa voix au téléphone, singulièrement douce, comme timide. Je le traite de « malaxeur de cellulite », mais j'aime beaucoup sa façon de ressembler à cette terre qui se cache pour rire vraiment. Car, ne nous y trompons pas, rien n'est moins évident que les douceurs du Rhône ou le soleil sur la Camargue, ou les tapes dans le dos et l'accent de Pagnol. Chez lui, j'ai découvert Gina la tendre, tolérante et cultivée, celle à qui on aurait envie de confier son adolescente pour découvrir la littérature et Maja Lola, élégante espagnole, à tous les sens du terme.



Et puis en Espagne, mes chers Angel et Carmen qui se reconnaîtront peut être s’ils croisent la route de ce blog.



Et puis comment ne pas parler de l'ami Bernard, œnologue fabricant de vin, homme d'une immense culture et catho je crois bien, comme Xavier, qui prétend conjuguer la certitude de la foi avec les interrogations prégnantes de la psychanalyse. Les deux ont le feu de la passion, l'un avec une élégance distanciée amie du paradoxe, l'autre avec une véhémence souvent peu contenue et la passion de convaincre, je n'ai pas dit d'évangéliser, quoique!



Ce sera donc à ces amis de la toile, dont souvent je ne connais pas le visage que ce blog est dédié. J'y aborderai les sujets qui me tiennent au cœur, peut être, parfois la corrida, mais d'autres aussi, selon mes humeurs.



Va por vosotros.